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Hanches



 

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           Lui, grand, la quarantaine sereine, le visage jeune, est habillé suivant les us des propriétaires-récoltants. Jeans délavé, col de chemise blanc à fines rayures bleues, pull bleu-foncé uni ras le cou, éternels mocassins.

           Elle, grande également, cheveux longs châtains-clairs, la beauté de la femme épanouie qui se sait désirable. Robe blanc cassé à motifs bleu-gris, une ceinture marque ses hanches. Elle pousse un caddy vide, interpelle joyeusement ses enfants qui la sollicite bruyamment. Je croise cette petite famille entre les portes coulissantes d’un sas d’un grand magasin. Ils bouchent le passage. Je suis accoudé à la barre de mon chariot empli de victuailles. J’attends qu’ils aient fini leur représentation. Ils ne voient rien, ils sont heureux. Ils respirent le bonheur de ceux qui ne s’étaient pas vu depuis longtemps.

 

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